La tendre race animale.

[...] un monstre qui ne fait que le mal

et qui croit être sûr

de découvrir les causes profondes,

et meurt trop tôt. [...]

Jean Cocteau

Hay una cosa que me impacienta sobremanera y es ver a la gente tranquila ser feliz.

Me impacienta de fuera, tangencialmente, en las conversaciones de las parejas en el transporte público. Cómo no le dejas plantado allí mismo (me pregunto, mordiéndome la lengua, deshecha en resoplidos), entre parada y parada si hace falta, cuando él te habla de banalidades como que hoy en el trabajo sucedió equis y no de lo estremecedora que empieza a ser la perspectiva de tener una izquierda europea sólidamente constituida a base de elecciones y referéndums, aunque sea una bárbara la que convoca estos últimos.

Personalmente, me supone un reto de colosales proporciones ver la felicidad de otros allá donde reside la infelicidad mía. Me impacienta de dentro, taxativamente, cuando me sacan a cenar y me hablan de que hoy en el trabajo sucedió equis, de anteriores parejas o, peor aún, de dinero. Con lo cómodo que sería elucubrar sobre el papel de la sociedad civil en Líbano ahora que están desalojando a la población extranjera por posible contagio con Siria. Una cae redonda. De verdad que la facilidad de la mujer ante ciertos contextos conversacionales es irrisoria.

Impacientarse, como las virtudes aristotélicas y las fiestas de guardar, procede de la costumbre. Nos acostumbra a estimar al ser humano a través de un utilitarismo disimulado: me ofrezco en una medida directamente proporcional al tiempo que se consiga mantener a mi curiosidad boquiabierta. Soy consciente de que mi praxis colisiona con mis postulados: un proyecto de a dos solo tiene sentido ante la sensata determinación de hacer feliz al otro, no en función de lo efímero que sea el camino a la verbena (si se quiere, ¿por qué esperar?) o de lo intenso que sea el pasodoble (la cantidad de adrenalina que se emita en la colisión dialéctica).

Algunos domingos por la tarde me sucede que me cruzo en la vida de alguien que no vive a matacaballo, que representa a esa franja del género humano que bendice la tranquilidad.   Esa que ve impericia en la impaciencia. Esa que no parece preocupada por el miedo que cimienta un modus vivendi consistente en mucho exponerse y poco dormir: morir (demasiado) pronto. Esa que luce destrezas discutibles como tener poca memoria o planear con calma. A una se le atascan las balas de fogueo cuando se sorprende volviendo a casa entre moralejas (Paula, debías haber reparado en la idiosincrasia del curso de la historia: lo que para ti ha de detonar ya, a otros todavía les está pillando de improviso), cuando a una le estriban los líbanos y cuando a una le apagan las verbenas.

paulasánchez